rojo

um vestido vermelho
num estado de coma
profundo
a gula é o pecado
e ainda falam:
-coma, coma mais.

olhos vermelhos
um rosto molhado
e se via ilhada
cheia de dor

o sangue vermelho
escorrendo
enxarcando o caminho
e se afogava
no medo

um pôr do sol vermelho
grama verde
escurecendo
o campo
que congelava as veias

e parava no ar
com falta dele
sufocada
girando bem muito
a saia rodada

e se via feliz
sem ar, sem chão, sem sol, sem fome
com ela
só ela, sem sal.

toc.
toc toc.
bate na porta e quer entrar de qualquer maneira, o Sr. Transtorno Obcessivo Compulsivo.
Vindo de uma família tradicional, quatrocentona. Com um nome desses mostra-se logo quem é.
E entra, alinhando os movimentos,
limpando a passagem e fazendo contas incalculáveis, sem chegar a lugar nenhum.
Anda em circulos e faz desenhos no ar.
Senta na ponta do sofá e não aceita nenhum café antes de lavar as mãos.
Lava, lava, esfrega e esfrega.
Olha para baixo e se veste com as cores mais combinantes.
Vai embora e não passa debaixo de escada, faz o caminho mais longo.

Antes de deitar, 3 goles de água.
No terceiro, se afoga com o 5º comprimido da noite.
E nunca mais bateu na porta.

Vivo vendo essa vida tão banal.
Queria eu que tudo isso fosse apenas um carro alegórico,
desfilando no carnaval.